Tengo hermanas y amigas, pasiones, alegrías y desventuras. No se necesita dinero y nisiquiera buenas intenciones para recibir amor y crear vínculos; las cosas se van dando de tal manera que nos unen las tragedias y el sobrevivir a la catastrofe. Después celebramos con café, ron y platano. Esto que posteo pertenece a una hermana de lucha, de fe, de amor y desamor. Ella me comparte su texto y yo le regalo el espacio.
En un tiempo donde la palabra “verdad” da miedo
Pareciera que no se puede pronunciar; supone estar fuera de moda
“Las verdades no tienen sentido”
La humildad es un refajo innecesario para quien tiene el poder de la academia
Hablar de verdades, las propias, sentidas y vividas es un acto a-científico
Políticos y políticas partidaristas relativizan las verdades y la vacían de contenido
Fanáticos religiosos pretenden tenerla como capital que solo ellos pueden consumir
Activistas desconfían de las verdades
Temen hablar con verdad
Nos alejamos de ella cada vez que vendemos conciencias a mafiosos, “donantes del desarrollo”
Vivimos en la era del “consumismo de las palabras” donde las verdades sobran.
Deseo habitar éste instante
Sin mayor pretensión que la de disfrutar
Acercamientos a mis adentros para cuestionar
Atreverme a hablar como cuentista social
No tengo miedo sino pánico
No es palpable sino imaginado
Brota del silencio impuesto
Pareciera que como Sor Juana requiero negar lo que pienso
¿Cómo es posible con los “avances de las mujeres”?
Ya no hay la inquisición
Sospecho que se mantiene, recrea y reafirma en mis adentros
Siento dolores y miedos de tantas que no pudieron tomar un lápiz para escribir sus nombres y verdades
Desde mi abuela negra envuelta en dulces y minas
Mujer fuerte, trabajadora e incansable siempre en movimiento
Quiero escribir desde lo simple y negado
Desde formatos no reconocidos
Con mi voz quiero acercarme a Ellas sin cuestionarlas
Asomarme, escucharlas, sentirlas
Encoger mis propias narraciones
Dejar que me enseñen, encaminen y guíen
Necesito sentir que investigar es un acto de fe
Confesión a mi, a mis ancestras,
A mi abuela que no aprendió a escribir y lo deseo incansablemente
Su memoria llena de relatos, historias
Verdades pequeñas y simples
Con ella quiero escribir
Como cuando me sentaba en su mesa y me dictaba sus cartas
Yo tenía 8, 9, 10 años
Escribía sus cartas, relatos y pedidos con pasión y fascinación
Me gustaba repetirle
mostrarle las letras que en mis manos eran su deseo
Ella me empuja, anima y descoloca
Envuelvo mi temor
Me asomo como niña pequeña con curiosidad
Duda, alegría, valentía y temor
En esta metamorfosis que supone distanciarme y mantener el compromiso
Ella me respondió: las que tienen un hilo en mi historia
“Me permiten vivir”
“son simples”: me dijo
Luchar, caminar, reír y bailar
Hilar eso quiero; Hilar ésta historia fascinante que me atrapa y acaricia
Clara, desde la Media Isla (Seudónimo)
6 comments:
así que etres tú, no sab´pia que te hiba a encontrar aquí.
quito es el pedaso de universo en el que estoy preso, y tu?
Que bueno tenerte de vuelta...
yo me muevo mucho, en muchos lugares està mi mente y a veces mi cuerpo... pero por ahora el ombligo resposa en panamá
eso es malo. te aseguro que te buscaría y trataría que juntos nos ocultemos de la ala de nimbrod, hasta que el invierno pase.
ya te reconosí, ya no estás sola
baisabai79@gmail.com
este es mi correo, me gustaría preguntarte algo
divagaciones sicoticas entre individuos sonambulos...no sorprende
divagaciones sicoticas entre individuos sonambulos...no sorprende
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