Mundo Prozac

¿Qué es la vida?
-un frenesí-
¿Qué es la vida?
- una ficción... -

Pensaba y pensaba.... de pronto caí en cuenta: ESE es el problema. Tanto pensamiento y tan poca acción, o tantas acciones diametrálmente opuestas al pensamiento. Entonces, una va por ahí dando pasos gigantes para llegar a un lugar, cualquiera... pero una mujer siempre debe llegar. Todos debemos llegar (el norte, la meta, EL objetivo).

Una hija de la Tribu del León me envió una nota llena de aromas y escrita con tinta de flores, me deseaba paz, me hablaba del amor y la plegaria sincera. Me mandó a mí y a todas las que vamos en la caravana a darnos un baño, "el agua renueva" dijo. Le creo!

Hoy he querido dormir, ayer también quise pero el sueño no llegó. Curioso, como hay cosas que por más que las persigas si no es su tiempo, no llegan. Entonces vuelve el pensamiento de lo que no tenemos y lo que no ha llegado. Mientras tanto en otro pueblo muy muy lejano a nuestra mente; lo que está a la mano se va como arena en el viento. Se derrite con todo esto del efecto invernadero, se calcina con la erupción de los volcanes.

Últimamente siento que necesito despertar del sueño que no llegó.

No hay hambre. Ni siquiera ganas de comer, el alimento esta por todas partes y si lo guardamos bien, esperará unos cuantos días más para llegar a nuestras bocas.

No hay sol, el cielo ha sido clemente con la agotante ruta por la que nos llevan los camellos. Las nubes nos cubren como un escudo de algodón para que no se nos terminen de derretir las pocas ideas que nos quedan. Cuando se ha avanzado tanto por este camino, ¿cómo sábes que lo que ves adelante no es una alucinación?

Tomesé dos en las mañanas (Frase mística y enigmática que se lee en ciertas posologías)

El gran portón se abrío, los guardianes de la luz llegaron con sus armas a liberar a la que vivía en la angustia. Se hizo la luz!!

Me voy a bañar.

Requisitos para comenzar el día

debo bañarme, si no me baño no puedo empezar el día
yo necesito café en el cuerpo y agua en la piel para comenzar cualquier cosa
menos el llanto, el llanto no tiene tiempo
es atemporal y en estos días está bien dispuesto.

Sobre mesa del desayuno

Desayuno
El café estuvo más sabroso que de costumbre, los huevos olían a huevos y eso me desagrada. Lo cual me lleva a pensar en todas las cosas que hacemos para evitar no darnos cuentas de lo que sucede. ¿Cómo lo explico? (no me es muy fácil traducir mi pensamiento pero aquí voy)...
Los huevos huelen a huevos, pero le ponemos cosas para que huelan a orégano, tomate, cebolla... qué sé yo! En fin, a mucha gente le encanta desayunar con huevos o usarlos en otros tiempos de comida, sin embargo... si huele mucho la gente se asquea y dice... "huele demasiado a huevo"; la pregunta que me salta es: ¿y qué diablo es lo qué tamos comiendo?
Caso 2: QUIERO UNA GRAN PASIÓN!! Ajá, pero cuando estamos atormentados hasta el túetano decimos que está desmedida, que se ha salido de control... pero y que es la pasión sino un sentimiento desenfrenado y desbocado que deshilacha el corazón y la vida. Buuuuuueno... así somos de contradictorios. Hoy olía demasiado a huevo, el pensamiento siguiente fue: "pueden estar dañados" jajajajajaj Todo lo que nos recuerda demasiado lo que estamos haciendo o ingiriendo nos da la posibilidad de que esté dañado. Como después de comprar fritura la gente se horroriza por la grasa en la bolsita de papel.

Eso eso.... no nos gusta ver la grasa en la bolsita de papel.
(el seudo análisis anterior se aplica a todo, relaciones, trabajo, costumbres, acciones, miserias, sueños y demás)

Sobremesa
- Se conversó sobre la vida de los famosos, de los que tal vez sean especiales, de los que no salen de su pueblo y de los que ostentan hasta lo que no tienen.
- Se introdujo el tema de los perversos secretos de familia, de los sueños frustrados de los hijos y de la mierda cotidiana de cada día.

Conclusiones mañaneras sobre inversos
Cuando se es pequeño se aprende a escribir para poder leer medianamente bien, aplicar la entonación correcta, las pausas indicadas, lo ritmos del aire.
Entonces cuando se es grande, hay que leer mucho para saber escribir con el tono hiriente con el que nos habló el amor la última noche, con todas las pausas que atormetan a nuestros sentimientos, con las pocas fuerzas que nos quedan cuando la asfixia nos ha despojado de todo el aire.


***
Fin

:(

nuevamente el ruido... el ruido... el ruido...
ahí está
primero como pincel,
después como martillo,
después el vacío...

una y otra y otra vez la misma plegaria, el mismo suplicio.

y si no quiero más??
hoy siento que no quiero más...

nada más, nunca más...

Mediga de voz

Y aún me atrevo a amar

el sonido de la luz en una hora muerta,

el color del tiempo en un muro abandonado.

en mi mirada lo he perdido todo.

Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

Lazo Mortal

Palabras emitidas por un pensamiento a modo de tabla del náufrago. Hacer el amor adentro de nuestro abrazo significó una luz negra: la oscuridad se puso a brillar. Era la luz reencontrada, doblemente apagada pero de algún modo más viva que mil soles. El color del mausoleo infantil, el mortuorio color de los detenidos deseos se abrió en la salvaje habitación. El ritmo de los cuerpos ocultaba el vuelo de los cuervos. El ritmo de los cuerpos cavaba un espacio de luz adentro de la luz.

alejandra pizarnik

Alianza

Ella se abandona en la tregua originada por la noche.

Dentro de ella todo hace el amor.

Alianza entre lo contemplado y su contemplación.

Alegría de transgredir, reclamo de puntos vivos de referencia

y de la realidad perceptible en un instante que es todos los instantes.

Ella se abandona a un pensar desmesurado y al hechizo por un espacio definido:

un lugar que obra como llamamiento.

PIZARNIK

Mujer Urbana

Esta semana ha sido muy... na na na!

La verdad es que no sé si ha sido o no. Soy una mujer urbana (dicen), de buena familia (eso dice mi familia), de buenas costumbres (eso ya casi nadie lo afirma), con buen porvenir (cosa que siempre he dudado). No estoy en esos días de positivimos extremo y voces de niños llenas de motivos (el ruido de los niños).

Leyendo algunas cosas aquí y otras allá (ahora que dispongo de muuucho tiempo), me encontré con un par de poemas de Pizarnik que no es digamos la mejor aliada del buen humor. En ella me entiendo y me encuentro, pero no sé si esto es bueno o no, aunque lo bueno y lo malo es bastante relativo y subjetivo. Estoy en divagación full después de una semana de encierro y locura. Sí, el (p)sicoanálisis me tomaría como un perfecto ejemplar de desequilibrio (p)sico-emocional, para consolarme luego diciendo : Es que no es fácil ser una mujer urbana del tercer mundo con sentimientos de inconformismo. JA!!! si ya ser mujer es difícil de por sí (más cuando no te conformas con la secundariedad de la especie) sobre todo en el tercer mundo, (Oh perdón... esta frase ya no es políticamente correcta, rectificaré) "Ser mujer en un país emergente..." jajajajaj esto es tan ridículo o más que el mismo hecho de todo este texto.

¿De dónde es que emergemos?, cada vez más hablamos de depresiones (económicas obvio, porque a las emocionales hay que silenciarlas) alguien me puede explicar como es esa emergencia... ah sí EMERGENCIA, eso me suena más realista.

Bueno, retomo lo de ser mujer urbana... me tomarían varios blogs, muchos años y cientos de bocas para explicar eso de ser mujer, pero el urbanismo... ah ese si que lo tengo claro hoy.

No hay mejor forma de definir el urbanismo, que: el ruido de un yacama! (esto fue inspiración divina).

Señoras y Señores, niños y niñas de todas las frustraciones e insatisfacciones... ¡Helo aquí!

La mejor manifestación de una mujer urbana: Yo, con el ruido de un yacama eternamente en mi cabeza.

Gracias!

Decisión

Marchá silenciosa al baño, vuelve ansiosa a la silla...

es la noche y está sola;

mira su reflejo en la ventana y se da consuelo recordando todas las otras en las que si tuvo compañía.

Afuera hace frío, ya van días de lluvia. Se toma las manos y se mese sobre si misma.

Mira su regazo pensando en lo maternal de la palabra, aunque no entiende si se refiere a las rodillas o los muslos, que en su caso ninguno le parece maternal. Parir es una acción de santas y martires y ella no se apunta para ninguna de las dos. Sus rodillas y sus muslos no sostendrán sobre sí a ningun trozo de futuro.

Se hace un nudo con el cabello, sus manos están temblorosas.

Se pone de pie para volver al baño, un fino hilo de sangre se le escurre por el regazo...

Afuera hace frío.

Marco azul

ella busca lo que no existe, quiere nombrarle en su silencio

el silencio no existe

se avecina lo que no está

si llega a estar en el silencio

nada existe.

Nota sin enviar

La primera noche que pasé contigo, supuse sería la última de nuestra historia no escrita; bastaba una mirada al escenario de cuerpos tirantes para saber que hacía falta algo más. Sin saberlo escribí la profecía de la última noche, pero de mi vida. Justo en ese momento comenzó la triste pena de perder lo que nunca tuve ni siquiera en la misma entrega.

No puedo evitar pensar en toda tu humanidad sobre la mía, mientras pululan otros nombres y muchos rostros en la misma habitación; hay un momento en que mi corazón cambia de lugar y se ubica en la columna vertebral palpitando fuerte para que la sangre diáfana se disperse por cada una de las extremidades después de haber liberado la carne. Casi nada se compara a esa sensación de vacío que tiene el cuerpo cuando cae jadeante sintiendo cada uno de los huesos chocando entre sí.

Entre el espanto y la ternura me doblaste como una rama con tu torbellino de ira comulgando mi carne para redimir los pecados.
Curiosa forma de amarnos, a veces me desprecias tú, en otras ocasiones te detesto yo, y aun así, me atrevo a decir que duele tanto aquí como allá.

Contacto alienígena

nadie hablo de amor
el amor es una mancha en la boca para ciertas personas... no merecen hablar de amor
su amor es de mentira, de pordioseros
en su boca el amor se pervierte
en esas bocas no es útil hablar de amor
su amor es barato, de esquina...
amor de putero, amor porque necesito algo
amor de conveniencia,
amor hueco como una caracola... o se arrastra como una lombriz.

Tuve contacto con un extraterrestre... y este fue su mensaje para hoy!

Atrapada

Me gusta bañarme en la lluvia... ojala pudiera salir corriendo de donde estoy y tirarme en el estacionamiento de mi casa (casa antigua en perejil) a mirar de frente el llanto del día.
Estoy atrapada en una torre, en medio de la jungla de espejos... es un lugar seguro, a menos claro que salga al balcón y mire mi refleo y el reflejo del mundo sobre cada rectángulo perfecto de vidrio...

Día Onírico

Hoy ha sido un día particularmente raro... últimamente no distingo entre el sueño y la realidad.

Llevo una semana con gripe ya ni los placebos de tanto renombre (entiendase toda la vasta gama de "doles" y otros) logran corregir la terrible sensación de que mi cabeza no pertenece al cuerpo. No es que esto sea un problema, pero normalmente a pesar de ser dos entes disasociados, ninguno pesa o duele como ahorita. De todas formas, la vida no se detendría porque yo estuviera entre la cama y el comedor, así que hoy tuve que salir al "mundo real" para resolver algunos asuntos eléctricos y otras nimiedades sobre seguridad doméstica.

Di vueltas por toda la ciudad, hice interminables filas para finalmente conseguir un modelo de certificación que para colmo estaba impreso en papel reciclado. Tanta parafernalia para obtener al final del día un modelo impreso en papel rehusado con sellos, huecos oxidados de grapas y hasta manchas de café, "Como debe de ser en mi eficiente Panamá".

Dormí el resto de la tarde, o sea que casi casi estuve despierta en otro lugar... soñe que morían, era una fiesta en un lugar tipo Ghetto, habían hombres rasta y me recordaba mucho algun lugar visitado en mi temprana juventud. Luego alguien comenzaba a matar a todos los que estaban ahí, pero el resto de la gente no hacía nada, era como normal saber que la gente iba muriendo porque alguien decidía matarlos y ya. Pense que mi sueño era absurdo, pero la verdad es que es lo que sucede diariamente, alguien mata, alguien muere y el resto seguimos de largo como si la vida humana se fuera depreciando en picada por segundos. Yo no era la asesina, pero cada vez que me lavaba las manos (porque resulte ser compulsiva con la higiene) yo tenía sangre en las manos y estaba limpiando por todas partes los restos de gente.

En fin, desperté y fue como llegar al sueño, salí bajo la lluvia (para mejorar la gripe), llegue a una librería en donde encontre algo que llevaba buscando hace casi 2 años. Uno de mis libros favoritos de una de mis casas editoras favoritas. No hay mejor momento para reencontrarse con ese texto que un día lluvioso y gris, estando enferma y sin haber comido en todo el día, estando desempleada, estando sola después de haber despertando de una realidad en donde todos morían y la sangre estaba en mis manos.

Tu Nombre

Sentí en la boca un sabor a hiel
las sábanas acorralaban el cuerpo
con la pereza matutina.
En el instinto de salvar el aire
para buscar la vida,
escupí sobre papel
una y otra vez la semilla de la amargura
¡Ahora aquí: tu nombre!

SAG (2007) (c)

Carencia

Estoy dejando secar mis labios
para deshojar de ellos la falsedad de tu boca.
Mal tiempo aquel que contaminó mis ojos
con el veneno incurable de tu imagen

y agoniza la piel sin tus manos;
legado invisible que blande
como hierra un epitafio
de mariposas muertas sobre la hierba.

Mis pechos inflamados,
erguidos en la orfandad
que habitan sin tu lengua,
se retuercen en la arruga oscura
que delata la fiebre de este deseo innombrable.

Muero húmeda en el cansancio del exilio
odiando el cuerpo que te quiso tanto,
buscando la llave que cierre esta pena
de no saber vivir sin ti.

Te ansían mis muslos como presagio apocalíptico,
revelación en lenguas de la historia
que se esconde entre mi obligo y tu hambre.

SAG (2007) (c)

Tragaluces

Cuando pienso en el color que tiene el recuerdo, lo único que me viene a la memoria es la tonalidad que adquieren los días en la última mitad del año; una época del año en que no puedo pensar en el caer de la tarde sin ubicarlo como el último trozo de día resbalando entre las nubes. Se despierta de su sueño diurno la noche, lista y vestida para la fiesta.

He tratado incontables veces de explicar como percibo el color que se derrama sobre mi ciudad tropical, pero vuelvo al punto de las palabras que no se han dicho aun, de las explicaciones que son una única sensación envuelta en algún momento o lugar distante al día en el que estoy. Al final no hay nada que explique mejor el color indefinible de estas líneas que tu piel.

Ya es la tarde, y ese color se va desdoblando lentamente de la pared; esa luz tan particular que impregna el aire y lo hace casi irrespirable, aun en la asfixiante sensación de libertad; me vuelve al vértigo de tu piel y de la sangre rebelde incontenible dentro del cuerpo. Mirando los colores de esta tarde entiendo que más allá de los ojos, la luz se traga por cualquier parte.
Estoy tratando de encontrar la melodía perfecta, la armonía que no se detenga ni siquiera cuando se termine el tiempo. Ni siquiera ahora que ya tú no estas.

Caravana

Cuánto tiempo más he de llorar sobre el desierto, cuánto tiempo sin lluvia soportará mi cuerpo durante la caravana? Ya he desatados mis camellos del olvido, pero la gran tormenta de arena se levanta sobre mí...

MISERICORDIA MISERICORDIA...

Cuántas veces más he de ser lanzada al viento?
Se rasgaron mis velos por mirarme en tus ojos y tus ojos no me han querido mirarar más,
que toda la falsedad que nació de tu boca para envenenar mi corazón, regrese a ti cargada de benediciones, que mi pena no toque tus días.
Que no sepa tu piel la hiel que abriga mi corazón sabiendose olvidado. Sé que me lo han de arrancaran del pecho, tan fácil como a un pichón del nido, pero aun fuera de mí seguirá latiendo en la absurda esperanza esperanza de una lluvia de estrellas.


El desierto es frío por las noches, como el mar sin sal en donde se lava la piel el cansancio. He andando tanto camino con mis hermanas, he tejido la historia de mi tribu en el viento, he gritando mis suplicas con lagrimas.
¿Ala Ala... por qué me has abandonado?

Que se levanten las tiendas del suelo, que cada camello cargue su historia sin musitar...
Acepto 200 latigazos y más, todos los necesarios para acabar con esta abominación que encierra un alma sin fuerzas y sin ganas... tu mentira marcó el camino de mi fé, yo creí en tu nombre, y ahora he sido lanzada al viento por él.

Hoy lloran las tribus de Jericó la pena de esta Beduina...
Sulamita, Sulamita... tan tostada por el sol abandonada en el desierto, cántaro roto y vacío.

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había sol, sí, el sol ya había asomado su manitas para despertarme tibia. Yo estaba desnuda en la cama, así como solía andar en el mundo. No hay café, si hubiera es porque yo arrastaría mi humanidad a la cocina para poner la greca. Hay sol y no hay cafe. Después el agua, que en esta tierra siempre es tibia, me arrancaba lenta la pereza y lavaba los sueños...

me harte no quiero seguir escribiendo...

hoy no es un buen día